Je les entends

Qu’est-ce qu’être une femme ? Je me promène, non je ne me promène pas, je marche dans la rue, il est plus de minuit, les rues sont sombres, je me dis que le manteau de mon ami me donne un air viril, rebelle, protectif, il met une barrière, il casse la féminité. Les femmes doivent regarder en bas et les hommes doivent regarder en haut. Mais tout le monde, enfin, peut-être pas, mais j’espère que tout le monde est curieux de regarder partout. Pour se protéger, les femmes doivent regarder par terre ou dans le vide, pour se protéger les hommes doivent regarder devant et dans les yeux.

Je veux pouvoir regarder partout, je me sens victime d’une injustice mais finalement nous sommes tous dans ce filet d’injustice. Aucun de nous n’est réellement libre de regarder où il veut. De regarder où ça veut. Il faut respecter les normes, il faut pouvoir se protéger, il en va de notre survie. Cela pullule d’interactions sociales à chaque battement de cils. A chaque pas posé par terre. Je marche dans la rue et me dis que si je commence à ouvrir mon manteau, ce geste pourrait avoir des significations différentes. Sur la grande allée, je vois une femme accoudée à une voiture, elle parle à un homme qui est à l’intérieur, elle est grande, a de longues jambes, des chaussures à talons hauts roses, un short en jean très serré et un haut moulant rose. 

Qu’est-ce qu’être une femme ? J’ai 25 ans, je me promène, non je marche dans la rue, je passe devant un kiosque à journaux : une première de couverture, « les enfants difficiles ». Je repense en une seconde à mon adolescence et ses difficultés, à ma mère, à ses peines, à nos peines. Est-ce que des parents laisseraient sortir leur fille habillée de cette façon ? Comment définir cette façon-là de s’habiller ? Qu’est-ce qu’être une femme de 25 ans aujourd’hui, dans cette ville dont je foule le pavé ? Puis-je pouvoir suivre des lignes communes à une prétendue génération, qui serait la mienne ? Puis-je être une femme, suis-je vraiment une femme ? C’est à moi de dessiner les contours de l’âge adulte, de mon âge adulte, de ma maturité.

Je marche, je ne suis pas rassurée, non je ne suis pas rassurée. Je me rappelle l’explosion des pétards et des feux colorés d’hier soir et l’impression d’éclatement de guerre, je ne suis pas rassurée. Être une femme, c’est ne pas être rassurée, c’est être constamment dans la peur et la crainte, dans l’acceptation de sa petitesse, on me regarde dans la rue, puis on me lance un mot, un regard, un compliment mal placé, que dois-je faire ? Comme si mon corps était constamment sollicité par la rue et l’autre, constamment en instance de jugement et constamment en évaluation. Être dans la rue, juste être, et être ignorée. Puisse-t-il être un rêve ? Comment serait-ce vécu ? Peut-on vivre hors champ. Je crois que j’aimerais être hors champ et n’apparaître que pour le bon. Me sentir utile au décor de façon positive. Car je considère tout ce reste négatif.

Être une femme, c’est accepter d’être secondaire. Être une femme, c’est se battre contre le fait de ne jamais être secondaire. Être, c’est se battre. Je décide qu’être une femme, c’est se battre pour avoir une parole digne et douée de convictions légitimes et être acceptée. Être une femme, avoir 25 ans, c’est se battre pour être acceptée. Qu’importe le prix. La victoire est celle de la réalisation de soi, de la délivrance des chaînes, de l’accomplissement et la réussite.